Acho que sábado é a rosa da semana; sábado de tarde a casa é feita de
cortinas ao vento, e alguém despeja um balde de água no terraço; sábado
ao vento é a rosa da semana; sábado de manhã, a abelha no quintal, e o
vento: uma picada, o rosto inchado, sangue e mel, aguilhão em mim
perdido: outras abelhas farejarão e no outro sábado de manhã vou ver se o
quintal vai estar cheio de abelhas.
No sábado é que as formigas subiam pela pedra.
Foi num sábado que vi um homem sentado na sombra da calçada comendo
de uma cuia de carne-seca e pirão; nós já tínhamos tomado banho.
De tarde a campainha inaugurava ao vento a matinê de cinema: ao vento sábado era a rosa de nossa semana.
Se chovia só eu sabia que era sábado; uma rosa molhada, não é?
No Rio de Janeiro, quando se pensa que a semana vai morrer, com
grande esforço metálico a semana se abre em rosa: o carro freia de
súbito e, antes do vento espantado poder recomeçar, vejo que é sábado de
tarde.
Tem sido sábado, mas já não me perguntam mais.
Mas já peguei as minhas coisas e fui para domingo de manhã.
Domingo de manhã também é a rosa da semana.
Não é propriamente rosa que eu quero dizer.
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